Audiorecording of Charles Baudelaire's poem "Spleen - Je suis comme le roi d'un pays pluvieux", extract from the "Fleurs du Mal", interpreted by Valéry Stasser, recorded & mixed by Matthieu Van Dyck and produced by the Thalie Envolée project ( Spleen- Je suis comme le roi. Je suis comme le roi d’un pays pluvieux, Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux, Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes, S’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres bêtes. Rien ne peut l’égayer, ni gibier, ni faucon, Ni son peuple mourant en face du balcon. Du bouffon favori la grotesque ballade Ne distrait Noté/5. Retrouvez le roi d un pays pluvieux et des millions de livres en stock sur Amazon.fr. Achetez neuf ou d'occasion Jesuis comme le roi d'un pays pluvieux, Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux, Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes, S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes. Rien ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon, Ni son p Jele lui jeterai par terre avec dédain ! » Vers le Ciel, où son œil voit un trône splendide, Le Poète serein lève ses bras pieux, Et les vastes éclairs de son esprit lucide Lui dérobent l’aspect des peuples furieux : — « Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance Comme un divin remède à Jesuis comme le roi d'un pays pluvieux, Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux, Qui de ces percepteurs méprisant les courbettes. S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes. Rien ne peut l'égailler, ni gibier, ni faucon. Ni son peuple mourant en face du balcon. ( Baudelaire ) Corrigé. 1. Comparant initial = le roi LZ8Nz2n. Charles Baudelaire Avec la parution de ses Fleurs du Mal, en 1857, Baudelaire écope d'un procès pour atteinte aux bonnes mœurs. Il sera condamné à payer une amende de 300 francs et contraint de retirer six ... [+] Je suis comme le roi d’un pays pluvieux,Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très-vieux,Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,S’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres ne peut l’égayer, ni gibier, ni faucon,Ni son peuple mourant en face du bouffon favori la grotesque balladeNe distrait plus le front de ce cruel malade ;Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,Et les dames d’atour, pour qui tout prince est beau,Ne savent plus trouver d’impudique toilettePour tirer un souris de ce jeune savant qui lui fait de l’or n’a jamais puDe son être extirper l’élément corrompu,Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,Il n’a su réchauffer ce cadavre hébétéOù coule au lieu de sang l’eau verte du Léthé. Temps de lec­ture < 1 minuteJe suis comme le roi d’un pays plu­vieux,Riche, mais impuis­sant, jeune et pour­tant très-vieux,Qui, de ses pré­cep­teurs mépri­sant les cour­bettes,S’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres ne peut l’é­gayer, ni gibier, ni fau­con,Ni son peuple mou­rant en face du bal­ bouf­fon favo­ri la gro­tesque bal­ladeNe dis­trait plus le front de ce cruel malade ;Son lit fleur­de­li­sé se trans­forme en tom­beau,Et les dames d’a­tour, pour qui tout prince est beau,Ne savent plus trou­ver d’im­pu­dique toi­lettePour tirer un sou­ris de ce jeune sque­ savant qui lui fait de l’or n’a jamais puDe son être extir­per l’élé­ment cor­rom­pu,Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,Et dont sur leurs vieux jours les puis­sants se sou­viennent,Il n’a su réchauf­fer ce cadavre hébé­téOù coule au lieu de sang l’eau verte du Léthé. Read more articles Le texte sa forme et son titre Lisez l'analyse de la nouvelle de Baudelaire pour vous améliorer en français ! Bohémiens en Voyage La tribu prophétique aux prunelles ardentes Hier s'est mise en route, emportant ses petits Sur son dos, ou livrant à leurs fiers appétits Le trésor toujours prêt des mamelles pendantes. Les hommes vont à pied sous leurs armes luisantes Le long des chariots où les leurs sont blottis, Promenant sur le ciel des yeux appesantis Par le morne regret des chimères absentes. Du fond de son réduit sablonneux, le grillon, Les regardant passer, redouble sa chanson; Cybèle, qui les aime, augmente ses verdures, Fait couler le rocher et fleurir le désert Devant ces voyageurs, pour lesquels est ouvert L'empire familier des ténèbres futures. Présentation 13ème pièce du recueil Les Fleurs du mal dans les trois éditions 1857, 1861 et 1868, incluse dans la 1ère partie de l'ouvrage Spleen et Idéal. Forme Sonnet poème à forme fixe de type italien dit aussi sonnet marotique du nom du poète Clément Marot 1496-1544 qui utilisa le premier en France cette forme poétique. Ce sonnet est composé de deux quatrains et de deux tercets, avec une structure de type ABBA ABBA CCD EED. Les rimes A, C et D sont féminines, les rimes B et D sont masculines. Un genre contraignant Parce que la forme est contraignante, l'idée jaillit plus intense. Tout va bien au sonnet ; la bouffonnerie, la galanterie, la passion, la rêverie, la méditation métaphysique. Il y a là la beauté du métal et du minéral bien travaillés. Avez-vous observé qu'un morceau de ciel, aperçu par un soupirail ou entre deux cheminées, deux roches, ou par une arcade, donnait une idée plus profonde de l'infini que le grand panorama vu du haut d'une montagne ? Baudelaire - Lettre à Armand Fraisse du 19 février 1866, publiée dans la Revue du monde latin du 25 janvier 1884. Et pour faire des sonnets aussi beaux que ceux de Baudelaire Raymond Queneau 1903-1976 et ses 100 mille milliards de poèmes, un bijou de la littérature oulipienne voir ce mot et un ouvrage interactif, comme on dit aujourd'hui. Qui sont ces bohémiens ? Littré 1801-1881 les définissait ainsi Nom de bandes vagabondes, sans domicile fixe, sans métier régulier, et se mêlant souvent de dire la bonne aventure. Définition à peu près semblable dans L'Encyclopédie de Diderot et d'Alembert C'est ainsi qu'on appelle des vagabonds qui font profession de dire la bonne aventure, à l'inspection des mains. Leur talent est de chanter, danser, et voler. Ce nom vient de la croyance que l'on avait autrefois que ces nomades venaient du royaume de Bohême, en Europe centrale. Il n'en était rien, mais leur origine mystérieuse alimentait les superstitions, les fantasmes, les méfiances et les rejets c'est encore vrai aujourd'hui. On a également pensé que les bohémiens venaient d'Egypte, on les appelait souvent des Égyptiens, initiés à tous les sortilèges de l'ancienne Égypte "L'Égyptienne sacrilège, M'attirant derrière un pilier, M'a dit hier Dieu nous protège ! Qu'à la fanfare du cortège Il manquerait un timbalier". Victor Hugo - Odes et ballades - "La fiancée du timbalier". Dans Notre-Dame de Paris de Victor Hugo 1802-1885, la bohémienne Esméralda est souvent appelée l'Égyptienne, sauterelle d'Égypte. On notera que le mot bohémien a donné naissance au mot bohème attention à l'accent la Bohême, accent circonflexe, ancien royaume d'Europe centrale aujourd'hui partie de la République Tchèque, et la bohème, accent grave, une façon de vivre sans règles et sans projets, au jour le jour, une vie de patachon, la vie d'artiste, en quelque sorte. Lire à ce sujet les Scènes de la vie de bohème de Henri Murger 1822-1861, écouter La Bohème, l'opéra qu'en a tiré le compositeur Giacomo Puccini 1858-1924 et la chanson de Charles Aznavour La Bohème, mais je vous parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître... Bon, revenons à notre sujet Romanichels, Égyptiens, Zingaris, quel que soit le nom qu'on leur donnait, ils étaient craints et persécutés, car ils avaient la réputation de vivre de mendicité et de rapines, de n'être pas baptisés ce qui avait une grande importance autrefois, d'être un peu sorciers et de prédire - donc de connaître - l'avenir. Mais s'ils inspiraient la méfiance ou l'inquiétude, leur mode de vie marginal et leur liberté rebelle n'étaient pas sans susciter une certaine fascination. On pourra évoquer la chanson de Béranger 1780-1857. L'expression Reste immonde d'un ancien monde indique assez le rejet, voire la répulsion que suscitaient ces bohémiens "Sorciers, bateleurs ou filous, Reste immonde D'un ancien monde, Sorciers, bateleurs ou filous, Gais bohémiens, d'où venez-vous ? D'où nous venons ? L'on n'en sait rien. L'hirondelle D'où nous vient-elle ? D'où nous venons ? L'on n'en sait rien. Où nous irons, le sait-on bien ?" D'après le peintre Émile Bernard 1868-1941, le poème Bohémiens en voyage aurait été inspiré par une gravure de Jacques Callot 1592-1635 intitulée Bohémiens en marche. Où trouver des cours de français pour étudier l'oeuvre ? Les meilleurs professeurs de Français disponibles4,9 70 avis 1er cours offert !5 85 avis 1er cours offert !4,9 117 avis 1er cours offert !5 39 avis 1er cours offert !4,9 56 avis 1er cours offert !5 38 avis 1er cours offert !4,9 17 avis 1er cours offert !5 111 avis 1er cours offert !4,9 70 avis 1er cours offert !5 85 avis 1er cours offert !4,9 117 avis 1er cours offert !5 39 avis 1er cours offert !4,9 56 avis 1er cours offert !5 38 avis 1er cours offert !4,9 17 avis 1er cours offert !5 111 avis 1er cours offert !C'est partiAnalyse du texte Les Bohémiens sont un peuple qui a inspiré de nombreux auteurs. La tribu prophétique aux prunelles ardentes le mot tribu donne à cette communauté une dimension exotique le terme s'applique généralement aux communautés indigènes et une noblesse quasiment biblique les 12 tribus d'Israel. Une tribu n'est pas un simple rassemblement d'individus. C'est une organisation sociale de forme primitive ce point est contesté par certains ethnologues qui a son histoire, souvent très ancienne, ses racines, ses traditions, ses valeurs, sa hiérarchie, ses règles et ses lois. On ne peut s'y intégrer qu'au prix d'une longue initiation. On en fait partie ou l'on n'en fait pas partie. Le vocable exclut de fait le lecteur. Il ne fait pas partie de cette tribu, il ne peut que la regarder et essayer d'en percer les mystères. Prophétique cela tombe sous le sens. Le prophète est celui qui prédit l'avenir, non pas parce qu'il le devine, mais parce qu'il est inspiré par Dieu ...ou par le diable. Aux prunelles ardentes Vous êtes trop jeunes pour avoir entendu cette rengaine de Tino Rossi "Bohémienne aux grands yeux noirs Tes cheveux couleur du soir Et l'éclat de ta peau brune Sont plus beaux qu'un clair de lune". Rassurez-vous, vous n'avez pas perdu grand-chose... C'était pour rire. On peut également écouter la chanson traditionnelle russe Les yeux noirs, basée sur une mélodie traditionnelle tsigane "Des yeux noirs, des yeux pleins de passion ! Des yeux ravageurs et sublimes ! Comme je vous aime, comme j'ai peur de vous ! Je sais, je vous ai vus, pas au bon moment !" Où trouver des cours de français lyon ? Il faut prendre le mot ardent dans le sens de brûlant, incandescent, des yeux de braise. Les bohémiens sont des sorciers, leurs yeux voient plus loin que ceux du commun des mortels. Ils ont des pouvoirs redoutables, ils ont le don de double vue, ils jettent des mauvais sorts, par le mauvais œil. Pour les gens superstitieux, il y a danger à regarder un sorcier dans les yeux. Moi-même, je fais très attention de ne jamais regarder en face la gardienne de mon immeuble, qui est une vraie sorcière... Et dans l'imagerie du Moyen Âge, le diable a les yeux entièrement noirs et ardents. Hier s'est mise en route ce hier a son importance. D'ailleurs tous les mots ont leur importance. Pourquoi hier ? On ne sait pas. Le villageois a vu s'installer un campement de nomades dans un champ voisin, il ignore d'où ils sont venus. Et puis un jour, ils sont partis. Pourquoi ce jour-là précisément ? On peut penser que ce n'est pas le hasard, qu'il y a une raison secrète qu'on ignore, une conjonction de planètes, ou une sorte d'instinct comme en possèdent certains animaux qui connaissent exactement le jour où ils doivent se reproduire, migrer ou hiberner, ou encore, pourquoi pas, une injonction venue d'ailleurs. Se mettre en route, c'est partir, certes, mais pas d'une manière précipitée. Cela implique une certaine lenteur, des préparatifs, on pourrait dire un cérémonial. Ce n'est pas une fuite, c'est un départ prémédité. Pourquoi hier ? Pour le villageois qui ne fait pas partie de la tribu, cela restera un mystère. Emportant ses petits / Sur son dos en Occident, où il est très peu pratiqué, l'usage de porter les enfants sur le dos est considéré comme exotique, africain, arabe ou indien. Il faut relever l'enjambement rejet d'un membre de phrase au vers suivant, il n'est pas fortuit. Notons également la curieuse construction de la phrase La tribu s'est mise en route emportant ses petits sur son dos. Sur le dos de qui ? Grammaticalement, c'est sur le dos de la tribu. On pouvait comprendre les prunelles ardentes de la tribu synecdoque référentielle, voir ce mot et s'empresser de l'oublier, ces accumulations de termes de rhétorique n'ont strictement aucun intérêt, mais le dos, c'est déjà plus difficile. Une tribu n'a pas de dos... Ou bien elle en a plusieurs. Ici, ce ne sont pas les mères qui emportent leurs petits, car leurs enfants ne leur appartiennent pas vraiment. Ils sont d'abord à la tribu, à la communauté, et cette communauté est personnifiée ou animalisée, elle prend l'apparence d'une femme ou d'une femelle. Le mot mamelles évoque ici clairement les animaux, même si, sémantiquement, le sein n'est pas la mamelle. Baudelaire emploie toujours le mot sein pour désigner la mamelle de la femme. Les mamelle pendantes suggèrent de nombreuses maternités, donc un âge avancé eh oui ! Avec l'âge, ça dégringole, ne rigolez pas, les filles ! Vous verrez ! L'expression ses petits pouvait également annoncer cette analogie avec les animaux le mot petit s'utilise pour les humains et pour les animaux, mais plus souvent pour les animaux. Pour les humains, on dirait plutôt ses enfants. On relèvera évidemment l'opposition entre le mot trésor et l'expression mamelles pendantes. Jolie périphrase pour désigner le lait maternel. Relevons également le contraste, l'opposition entre les deux premiers vers du 1er quatrain et les deux derniers. La tribu prophétique aux prunelles ardentes hier s'est mise en route emportant ses petits, il y a là quelque chose de grand, de solennel, de biblique, d'un peu théâtral, emphatique, pompeux même. Mais l'enjambement sur son dos fait basculer dans le prosaïque. Force est de constater qu'il y a l'idéal et la réalité... Même si l'on est prophète, il faut bien porter les mioches d'une façon ou d'une autre, les nourrir avec des mamelles qui en ont déjà allaités beaucoup, et les torcher ! Derrière la noblesse de la tribu prophétique, il y a la misère des chariots branlants et de l'errance. Nous la devinons, même si Baudelaire ne nous la décrit pas de façon explicite. Enfin, il convient de relever la phonétique des deux premiers vers et l'utilisation des sonorités [TR], [BR] et [R], vous chercherez les termes exacts dans les manuels, entre les occlusives labiales, dentales, mouillées et autres, j'ai horreur de ces jargons autant que des accumulations de termes de rhétorique, oxymore, métonymie, synecdoque, fatras prétentieux et pédant qui trop souvent masque l'indigence de la réflexion sous un vernis d'érudition mal assimilée. Qu'il suffise de dire que les sonorités [BR], [TR], [R] grincent, craquent et roulent d'ailleurs, ne dit-on pas rouler les R comme les pesants chariots qui s'ébranlent. À la rigueur, on pourra parler d'harmonie imitative... Le deuxième quatrain recadre la scène. En terme cinématographique, on parlerait d'un zoom. Dans le langage scolaire en usage aujourd'hui, on parlera d'une focalisation. Cet effet est encore renforcé par l'utilisation du présent de l'indicatif car si la tribu s'est mise en route hier, il aurait été logique d'écrire les hommes allaient à pied. Enfin, par un effet de grossissement, nous distinguons quelques-uns des individus qui forment cette entité qu'est la tribu. Les bohémiens cessent d'être une masse confuse, nous en discernons des détails. Les hommes, qui marchent sous leurs armes luisantes. Ces armes ne sont pas identifiées, on les devine métalliques puisqu'elles sont luisantes, on ignore leur usage agresser ou se défendre, mais elles confèrent à la tribu un aspect plus redoutable, plus organisé et plus farouche qu'une simple bande de vagabonds. Ces bohémiens ne forment pas un troupeau, mais une troupe. Quant aux femmes, aux enfants, aux vieillards, nous ne les voyons pas, nous pouvons seulement les imaginer à l'abri, blottis dans les chariots. Il faut noter tout particulièrement les deux superbes vers "Promenant sur le ciel des yeux appesantis Par le morne regret des chimères absentes". Les chimère, ce sont les rêves, les imaginations. Ce sont les images que nous nous faisons de l'avenir, les projets plus ou moins réalistes, les plans que nous tirons sur la comète. Mais lorsque l'on connaît cet avenir, on n'a plus de raison de rêver, on n'a plus de raison d'imaginer. On sait. Connaître l'avenir est à la fois un grand pouvoir et une grande malédiction. Celui qui voit le futur s'interdit les rêves, les projets, il ne peut plus poursuivre de but, il ne peut plus construire ni espérer, car tout est écrit d'avance. On pourra faire un parallèle avec le poème Les aveugles, toujours dans les Fleurs du mal. Celui qui connaît l'avenir est condamné à la résignation, puisqu'il ne pourra rien changer du futur. Ces yeux appesantis sont des yeux résignés, sans rêves et sans espérance. Le premier tercet nous propose un nouvel angle d'observation, une nouvelle focalisation. Les bohémiens passent, et sur le bord du chemin, le grillon les salue en redoublant sa chanson. On est ici dans le registre de l'allégorie. Depuis la nuit des temps, les hommes - leurs semblables - les fuient, les chassent, les persécutent, mais depuis la nuit des temps, les bohémiens connaissent le chant du grillon, ils sont les amis, les complices de la nature, ils vivent en osmose avec elle, ils y puisent leur subsistance et leurs pouvoirs, ils savent les plantes qui guérissent et celles qui tuent, les mouvements secrets des étoiles, ils savent déchiffrer les symboles, les correspondances, la nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles... Le grillon dit domestique Acheta Domesticus est un insecte qui aime la chaleur, c'est la raison pour laquelle il n'hésite pas à se glisser dans les maisons par les conduits de cheminée. Dans les campagnes, autrefois, il avait la réputation de porter bonheur croyance chinoise également, ce qui explique qu'on ne le chassait pas. Le grillon du foyer garantissait par son chant - ou plutôt par son grésillement étymologie du nom de la bestiole, on disait autrefois un grésillon par son cri et par ses stridulations, la paix et la prospérité de la demeure lire le conte de Noël Le grillon du foyer - Histoire fantastique d'un intérieur domestique de Charles Dickens 1812-1866 publié en 1845. Par l'évocation de ce grillon, insecte symboliquement lié à l'intérieur, au foyer, - Souvenir sonore / Des vieilles maisons, écrivait Lamartine 1790-1869 dans les Harmonies poétiques et religieuses -, Baudelaire veut nous suggérer que les bohémiens, plus que leur roulotte, ont la nature entière pour demeure. Cybèle, la déesse phrygienne de la nature et de la fertilité, nous offre des variations païennes de miracles bibliques. C'est en effet dans la Bible Exode que Moïse frappe le rocher d'Horeb de sa verge pour en faire jaillir de l'eau et abreuver son peuple. Toujours dans la Bible livre d'Ésaie, la seule approche de Jéhovah fait fleurir le désert. Nul doute que ces références n'aient été présentes à l'esprit de Baudelaire lorsqu'il a écrit son vers. Cette confusion entre le monde biblique et le monde païen n'est d'ailleurs pas innocente. C'est l'ambiguïté même des croyances des bohémiens, teintées de paganisme ainsi Sarah, mystérieuse vierge à la peau noire, patronne des Gitans. On notera également la confusion entre le monde moderne hier et le monde antique Cybèle. Les bohémiens sont intemporels, ils traversent les siècles comme ils traversent les pays. On relèvera l'alchimie magistrale du dernier vers L'empire familier des ténèbres futures, superbe périphrase pour désigner l'avenir. Empire familier pour le bohémien car, hélas, pour le commun des mortels, les ténèbres du futur n'ont rien de familières, elles sont souvent effrayantes... Où trouver des cours francais paris pour étudier l'œuvre ? La place de "Bohémiens en voyage" dans Les Fleurs du mal Baudelaire avait le Spleen et le racontait d'une manière très poétique. Baudelaire, dans son introduction Au lecteur, brosse un tableau assez sombre et désespéré de l'humanité, en proie à tous les vices et à tous les péchés, peuple de marionnettes actionnées par le Diable. Mais le pire de tous ces vices, celui qui surpasse l'envie, le péché, la lésine, et même le crime que nous n'osons pas commettre par lâcheté, c'est l'Ennui. Cet Ennui Baudelairien, le spleen, n'a pas grand-chose à voir avec celui que nous pouvons éprouver pendant les moments de désœuvrement. C'est un accablement total, un profond mal de vivre, ce que nous pourrions appeler aujourd'hui une forme de dépression nerveuse et qu'on nommait alors la mélancolie. "Je suis comme le roi d’un pays pluvieux, Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux, Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes, S’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres bêtes". Les Fleurs du mal - LXXVII - Spleen Dans un ouvrage publié en 1897, le docteur Jacques Roubinovitch peignait ainsi les ravages de ce mal Le vrai mélancolique a complètement perdu la faculté d'éprouver des sensations qui puissent faire diversion à son chagrin ; et il est persuadé qu'il ne pourra jamais se débarrasser de sa douleur morale. Il n'entrevoit plus aucune solution favorable, il y a entre lui et le monde extérieur un véritable mur contre lequel vient se briser toute espérance. Le compositeur Hector Berlioz 1803-1869 décrit également dans ses Mémoires ce mal qu'il a lui-même enduré Il y a d’ailleurs deux espèces de spleen ; l’un est ironique, railleur, emporté, violent, haineux ; l’autre, taciturne et sombre, ne demande que l’inaction, le silence, la solitude et le sommeil. A l’être qui en est possédé tout devient indifférent ; la ruine d’un monde saurait à peine l’émouvoir. Je voudrais alors que la terre fût une bombe remplie de poudre, et j’y mettrais le feu pour m’amuser. Mal social, mal du siècle, mal moral, mal mystique, tout autant physique que psychologique, pour Baudelaire, le spleen ne peut se combattre que par la quête de l'Idéal, car toutes les diversions sont vaines, tant l'amour que l'ivresse ou les paradis artificiels. Exilé sur la terre au milieu des huées, le poète est frère du bohémien, il se reconnaît dans cet homme inadapté socialement, nomade dans un monde sédentaire, persécuté et banni par ses semblables, voyageur éternel sans but et sans patrie. Tous deux ne poursuivent-ils pas une même quête de l'Idéal ? Et comme le bohémien, le poète voit plus loin, il est, lui aussi, prophète, né par un décret des puissances suprêmes voir dans les Fleurs du mal le poème Bénédiction. Et rappelons-nous l'appel de Hugo "Peuples ! écoutez le poète ! Écoutez le rêveur sacré ! Dans votre nuit, sans lui complète, Lui seul a le front éclairé ! Des temps futurs perçant les ombres Lui seul distingue en leurs flancs sombres Le germe qui n’est pas éclos". Victor Hugo 1802-1885 - Les Rayons et les Ombres - "Fonction du poète" Et si les bohémiens étaient l'avenir de l'humanité ? On trouve cette note rapide dans les journaux intimes de Baudelaire Mon cœur mis à nu - XXXII "Théorie de la vraie civilisation. Elle n'est pas dans le gaz, ni dans la vapeur, ni dans les tables tournantes, elle est dans la diminution des traces du péché originel. Peuples nomades, pasteurs, chasseurs, agricoles et même anthropophages, tous peuvent être supérieurs par l'énergie, par la dignité personnelles, à nos races d'Occident. Celles-ci peut-être seront détruites". Quelques textes en lien avec l'œuvre Charles Baudelaire est un des plus grands poètes français de l'histoire ! source L'Express Charles Baudelaire Le Spleen de Paris - XXXI - "Les vocations" "Dans un beau jardin où les rayons d’un soleil automnal semblaient s’attarder à plaisir, sous un ciel déjà verdâtre où des nuages d’or flottaient comme des continents en voyage, quatre beaux enfants, quatre garçons, las de jouer sans doute, causaient entre eux. ... [ici, les trois premiers garçons racontent chacun à tour de rôle une anecdote qui annonce leur destinée.] Enfin le quatrième dit Vous savez que je ne m’amuse guère à la maison ; on ne me mène jamais au spectacle ; mon tuteur est trop avare ; Dieu ne s’occupe pas de moi et de mon ennui, et je n’ai pas une belle bonne pour me dorloter. Il m’a souvent semblé que mon plaisir serait d’aller toujours droit devant moi, sans savoir où, sans que personne s’en inquiète, et de voir toujours des pays nouveaux. Je ne suis jamais bien nulle part, et je crois toujours que je serais mieux ailleurs que là où je suis. Eh bien ! j’ai vu, à la dernière foire du village voisin, trois hommes qui vivent comme je voudrais vivre. Vous n’y avez pas fait attention, vous autres. Ils étaient grands, presque noirs et très fiers, quoique en guenilles, avec l’air de n’avoir besoin de personne. Leurs grands yeux sombres sont devenus tout à fait brillants pendant qu’ils faisaient de la musique ; une musique si surprenante qu’elle donne envie tantôt de danser, tantôt de pleurer, ou de faire les deux à la fois, et qu’on deviendrait comme fou si on les écoutait trop longtemps. L’un, en traînant son archet sur son violon, semblait raconter un chagrin, et l’autre, en faisant sautiller son petit marteau sur les cordes d’un petit piano suspendu à son cou par une courroie, avait l’air de se moquer de la plainte de son voisin, tandis que le troisième choquait, de temps à autre, ses cymbales avec une violence extraordinaire. Ils étaient si contents d’eux-mêmes, qu’ils ont continué à jouer leur musique de sauvages, même après que la foule s’est dispersée. Enfin ils ont ramassé leurs sous, ont chargé leur bagage sur leur dos, et sont partis. Moi, voulant savoir où ils demeuraient, je les ai suivis de loin, jusqu’au bord de la forêt, où j’ai compris seulement alors qu’ils ne demeuraient nulle part. Alors l’un a dit Faut-il déployer la tente ? » – Ma foi ! non ! a répondu l’autre, il fait une si belle nuit ! » Le troisième disait en comptant la recette Ces gens-là ne sentent pas la musique, et leurs femmes dansent comme des ours. Heureusement, avant un mois nous serons en Autriche, où nous trouverons un peuple plus aimable. » – Nous ferions peut-être mieux d’aller vers l’Espagne, car voici la saison qui s’avance ; fuyons avant les pluies et ne mouillons que notre gosier », a dit un des deux autres. J’ai tout retenu, comme vous voyez. Ensuite ils ont bu chacun une tasse d’eau-de-vie et se sont endormis, le front tourné vers les étoiles. J’avais eu d’abord envie de les prier de m’emmener avec eux et de m’apprendre à jouer de leurs instruments ; mais je n’ai pas osé, sans doute parce qu’il est toujours très difficile de se décider à n’importe quoi, et aussi parce que j’avais peur d’être rattrapé avant d’être hors de France. » L’air peu intéressé des trois autres camarades me donna à penser que ce petit était déjà un incompris. Je le regardais attentivement ; il y avait dans son oeil et dans son front ce je ne sais quoi de précocement fatal qui éloigne généralement la sympathie, et qui, je ne sais pourquoi, excitait la mienne, au point que j’eus un instant l’idée bizarre que je pouvais avoir un frère à moi-même inconnu". Charles Baudelaire Le Spleen de Paris - I - "L'étranger" "Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis ? ton père, ta mère, ta soeur ou ton frère ? – Je n’ai ni père, ni mère, ni soeur, ni frère. – Tes amis ? – Vous vous servez là d’une parole dont le sens m’est resté jusqu’à ce jour inconnu. – Ta patrie ? – J’ignore sous quelle latitude elle est située. – La beauté ? – Je l’aimerais volontiers, déesse et immortelle. – L’or ? – Je le hais comme vous haïssez Dieu. – Eh ! qu’aimes-tu donc, extraordinaire étranger ? – J’aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages !" Charles Baudelaire - La fin de Don Juan scénario d'une pièce jamais écrite publié par Eugène Crépet dans les Œuvres posthumes en 1887 "Voilà des Zingaris et des voleurs d'ânes traqués par des hommes de police. Ils sont certes dans un grave danger ; cependant je parierais presque qu'ils ont des éléments de bonheur que je ne connais pas. Au fait je voudrais nous en assurer. Le lieu est désert, si nous donnions un coup de main à ces braves gens, et nous rossions la police, nous pourrions les connaître. Cette race bizarre a pour moi le charme de l'inconnu". Miguel de Cervantès 1547-1616 La Jitanilla La petite gitane, consultable sur le site de la Bibliothèque nationale Victor Hugo 1802-1885 Notre-Dame de Paris pour le personnage d'Esméralda. Guillaume Apollinaire 1880-1918 Saltimbanques extrait de Alcools. Prosper Mérimée 1803-1870 Carmen, et surtout Lettres d'Espagne. Hergé 1907-1983 Les bijoux de la Castafiore pour le campement de Gitans dans le parc du château de Moulinsart. Pour terminer, voici un tableau récapitulatif des œuvres de Baudelaire DateTitre L'Art Romantique1852 Les Fleurs du Mal1857 Les Paradis Artificiels1860 La Chevelure1861 Curiosités Esthétiques1868 Le Spleen de Paris1869 posthume Pour lire d'autres poèmes de Baudelaire, consultez nos autres articles ! [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieuxNo matter what we breed, we still are made of greed Lazarus O'DohertyWatch this madness burning out the way Sous-espèce Walker Berger MalinoisCapacité particulière //Sur l'île depuis Quelques mois début 2021Situation maritale un mariage jamais vraiment terminé et une douce blonde en train de lui voler son coeurJob aucun encore, le temps de se remettre de ses émotionsQG Réapparu en Ecosse, il erre à Edimbourg depuis que la brume l'a recrachéAlignement neutre, il veut juste la paix pour lui et les siensCopyright //Messages 13Date d'inscription 01/05/2021Sujet [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Mer 26 Mai - 1132 Une destinée un peu funèbre quand t'as personne sur qui compter; caresser les ténèbres c'est peut-être apprendre à les dompterthe song & the song & the songft Esther McGuinnessLook, mom, a doggo » La mère de famille tourna la tête, jappa comme une bête frappée, et attrappant sa progéniture, partit dans l’autre sens à grandes enjambées. Et lui resta là, sac à puce échoué sur le pavé, grands yeux tristes contemplant un monde qui pour une moitié, le craignait, et pour l’autre, l’évitait comme la pauvre bête qu’il fallait reconnaître qu’il semblait tout droit sorti de l’enfer, tout en nerfs et en muscles, sec et osseux, ses côtes dansant sous le pelage sale à chaque pas. Depuis combien de temps la brume l’avait-elle recraché, sale et étourdi, comme si même elle s’était trouvée incapable de le digérer ? Lui-même n’aurait su le dire. Il ne savait même plus qui il était, ni même ce qu’il était. Il sommeillait sous l’instinct, quelque chose de plus profond, de plus complexe, mais son être tout entier avait été si profondément blessé dans sa chair et dans son âme que tout avait été enfoui profondément au point qu’il ne subsistait plus que cet irascible instinct de survie. Le reste de l’histoire n’avait été qu’errance et violence. Animale ou humaine. Survivre était un combat de tous les jours dont il portait les traces sanglantes à même la peau, couvrant des plus anciennes qui peinaient à se refermer. Il était devenu un de ces chiens de rues, grand Malinois de charbon et de colère, la babine levée en avertissement il restait derrière cette survie de violence et de souffrance quelque chose de doux, qui mourrait un peu plus à chaque coup de pied, mais refusait de crever totalement. Alors cette nuit-là, quand rassemblé en une boule frissonnante il vit la carrure menaçante d’un homme hanter les pas d’une innocente, il se réveilla en lui cette étincelle mourante. Redressant sa carcasse douloureuse, il se glissa entre les ombres, complétant cette étrange cohorte d’une proie, son prédateur, et le prédateur de celui-ci. Au tournant mal éclairé de la rue, la bête humaine choisit son moment. Mais il n’eut que le temps d’attraper le bras de la frêle blonde sur laquelle il lorgnait d’un œil torve. Trois foulées longues, et le Berger bondit dans une détente presque surnaturelle ; les crocs s’enfoncèrent dans le bras du monstre comme un couteau dans du beurre, le poids de l’attaque l’arrachant à sa prise sur la jeune femme tandis que le chien le tractait en arrière. Il vit le couteau trop tard. Aveuglé de douleur, l’homme ne fit qu’une longue estafilade sanglante de plus dans le pelage charbonné, mais de surprise le chien lâcha sa prise dans un jappement de douleur. L’autre recula, l’avant-bras lacéré, proférant une flopée d’insultes, mais devant les crocs retroussés dégoulinant de son sang frais, choisit la voie la plus sage et détala sans demander son reste. Le Berger se retourna vers l’humaine derrière lui. Les flancs battant de l’effort qui en avait demandé trop à un organisme à bout, les babines rouges de sang de la morsure dont il avait encore le goût sur la langue, il devait être une vision encore plus improbable qu’à l’origine. Semblant satisfait qu’elle allait bien, il s’ébroua et sans une considération de plus, repartit dans la direction opposée à pas lents. ​CODAGE PAR AMIANTE Esther McGuinnessWatch this madness burning out the way Capacité particulière L'art de survivreSur l'île depuis Juillet 2020Situation maritale CélibataireJob InfirmièreCommunauté Sans communauté à l'heure actuelleQG Edimbourg, Nord d'AlbionAlignement NeutreCopyright / Tumblr / BazzartDCs Riley O'Doherty ★ Alec Gudrunarson ★ Lyov Van Wesel ★ Elizabeth Donovan ★ Zebadiah H. Dockery ★ Nyx Somerset ★ Archibald Eros » RossiMessages 17Date d'inscription 27/03/2021Sujet Re [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Mer 26 Mai - 1308 Le teint blafard abîmé par la vie, habité par le doute, J'avance plein phares dans la nuit pour te trouver sur ma routethe songLe pas saccadé, elle referme étroitement son manteau sur sa carcasse fine, les mains enfoncées dans ses poches, frissonnante malgré le soleil ayant éclairé sa journée. Mars est là. Le soir aussi. L’humidité reste accrochée dans l’air, le vent frais balayant son visage et la laissant frigorifiée. Son petit mètre soixante-trois rehaussé par des petits talons claquant sur la route, les pavés, les trottoirs mal éclairés, elle n'a qu'une hâte rentrer. Epuisée par de nombreux aller-retours bien qu’elle ne se plaigne jamais ouvertement, elle aspire à se mettre sous sa couette, priant pour ne pas à avoir attendre un autre lendemain comme la veille – priant pour échapper aux cauchemars, comme toujours. Prise dans ses pensées – prise dans sa peine, elle n’entend pas les pas qui la suivent, elle ne sent pas le regard torve de ces loups affamés qu’elle soigne pourtant tous les jours dans l’hôpital de fortune que les gens d’Albion sont venus à reconstruire. Non. Parce que son regard s’arrête sur autre chose. Sur un édifice qui la hante. La Cathédrale Saint-Gilles. Ou du moins, ce qu’il en était arrivée sur l’île il y avait plusieurs mois maintenant. L’été frappait tout juste, elle se souvenait des vagues qui s’accrochaient aux cailloux et aux rochers. Elle ne savait pas comment elle avait atterrit là, les pieds dans le sable, la brume reculant derrière elle, la laissant esseulée près de Dundee, le soleil miroitant sur le clapotis des vagues calmes. L’esprit tout aussi embrumé que les alentours, elle s’était par la suite réveillée dans un lit qui n’était pas le sien, dans une petite maison de pêcheur. La famille qui l’avait recueillit lui avait aimablement expliqué la situation et l’avait aidée de leur mieux, lui prodiguant un abri durant les premiers mois, avant qu’elle ne se décide à faire partie de la société à son tour. C’est sur les conseils de ses sauveurs qu’elle était partie à Edimbourg à la recherche d’un emploi. Ce qui l’avait frappée en premier n’avait pas été de voir des gens aussi perdu qu’elle. Non. Cela avait été … Le calme. Le calme et ce bâtiment, à moitié ravagé. Sans comprendre, elle avait senti dans son coeur une fracture se faire à la vue de ces vitraux brisés, elle avait voulu se jeter sur les pierres et implorer pardon, hurler sa peine en silence, sa main serrant la petite croix en argent se balançant au bout de la chaîne entourant son cou qu'elle avait gardé. Et depuis, le sentiment était resté. La sensation intolérable revenait à chaque fois qu’elle voyait un de ces gosses des rues misérables, la gueule fracassée, et c’est certainement pour cela qu’elle s’était proposée pour devenir infirmière. Panser les coeurs. Les cicatrices. Ramener un peu d’espoir. Un sourire. D’autant plus qu’il lui semblait avoir des connaissances qu’elle ne ne souvenait plus posséder et, miraculeusement, le temps avait fait plus ou moins le geste, elle remet une des mèches de ses cheveux blonds échappées de son chignon lâche qui vient lui manger le visage, reprenant son chemin. Bien que la cathédrale la fascine, elle l’effraie toujours tout autant, surtout la nuit. Elle n’a jusque là jamais eu de problème mais … Elle ne sait pas. Elle a vécu la violence. Elle la vit tous les jours, quand les nouveaux arrivants explosent de colère et d’incompréhension. Quand des créatures arrivent, certaines mutilées ; quand elle croise leurs yeux qui la toise avec méfiance. En elle, quelque chose meurt, à chaque seconde. Et pourtant … Pourtant, quelque chose se bat, encore. Resserrant à nouveau son petit manteau, elle passe son chemin, tournant au coin de la rue pour arriver dans la sienne, pleine de couleurs désormais délavées pour la majorité – Victoria Street. Elle avance, un pas après l’autre, jusqu’à ce que finalement un frisson de peur ne la fasse crier – parcourant son échine à la vitesse de la lumière, elle se sent tirée en arrière, son bras emprisonné dans un étau et son palpitant reprend un rythme affolé. La suite, elle ne le comprend pas très bien. Le retour à la réalité est brutal, violent, elle n’a que le temps de se retourner, trébuchant à moitié, quand elle entend le hurlement de douleur de l’homme qui est soudain pris d’assaut par une créature de l’enfer. Elle sent la pression de son bras faiblir ; disparaître – elle aurait pu rêver si la douleur et la marque rouge n’étaient pas présentes. Si le sang n’avait pas giclé. Si, une fraction de minutes et quelques jurons plus tard, elle n’avait pas vu dans la réverbération la lame briller. NON ! » Elle hurle, le souffle au bout du coeur, mais cela ne sert à rien. Tout se passe trop vite, elle est encore sous le choc, elle n’a pas le temps de faire quelque chose – comme balancer son petit sac dans la tronche du type. Type qui finit par prendre ses jambes à son cou. Et son regard bleu encore effrayé se perd sur le seul autre vivant de la sinistre pièce – le chien. Car il s’agit d’un chien, pas d’un monstre. Chien qui vient de certainement lui sauver la vie. Chien qui la fixe à présent, alors qu’elle tremble, serrant son sac contre elle, reprenant son souffle alors que des deux, elle est celle qui va bien. Attends ! » Un cri, à nouveau. Sa voix sort finalement avec plus de force qu’elle n’avait prévu, la faisant sursauter. Attends. Esther se mord la lèvre, ses yeux vissés sur le chien qui, traînant, la quitte pour repartir dans l’ombre. Attends. Mais attendre quoi au juste ? Esther, lentement, inspire. Tente un pas. Un second. Essaie de le suivre. Attends. Parce que, comme elle, il tremble. Parce qu’enfin son cerveau se réoxygène et qu’elle remarque son état – parce qu’enfin elle prend conscience de ces marques qui gouttent sur le sol, faisant reluire le parvis de sang – celui de l’homme autant que celui du chien. Attends. Comme si le chien pouvait comprendre. Stupide. Attends-moi … » reprend t-elle, pourtant, d'une voix plus douce. Vibrante. Elle n’est pas rationnelle. Qu’importe. N’importe qui d’autre serait reparti en courant. Elle, elle peine à avancer. Il pourrait la mordre. Il pourrait l’attaquer. N’est-il pas tout droit sorti de la nuit, sa gueule pleine de sang ? Il pourrait la tuer, s’il le voulait. S’il l’avait voulu. Pourquoi alors ? S’il te plaît … Doggy ? ... Je ... » Esther reprend son souffle, alors que sa vue se brouille. Le contrecoup du choc, sûrement ; voilà que des larmes ravagent sa vision peu à peu, larmes qu’elle tente de refouler, de virer à coup de gestes frustrés. Parce qu’elle n’a rien vu venir. Ni le type. Ni le chien. Le chien qui s’en va … Elle ne peut pas le laisser partir. Pas comme ça. Pas dans son état. Reste, s’il te plaît. Je … J’ai des biscuits ! » Elle lance comme ça, inspirant à nouveau sans quitter l’animal des yeux, sans plus pouvoir avancer – parce que ses jambes ne la supportent plus, tout simplement - et ce n’est pas à cause du froid. Elle a conscience qu’elle est certainement pitoyable. Cela pourrait la faire rire. Les gens du coin vont se dire qu’elle est devenue folle, à parler ainsi à la nuit, les yeux embués, ses cheveux dans tous les sens, mais … Mais qu’importe. Esther s’accroupit, son manteau s’ouvre un peu. Elle frissonne à cause de l’air glacé mais ses mains tremblantes s’activent pour attraper son sac et chercher ses sucreries. Elle en a toujours sur elle, au cas où. Cela fait sourire les gosses. Par miracle, elle parvient à les dénicher et, toujours avec ces gestes maladroits et tremblants, elle les sort du paquet avant de les tendre. Les tendre. Pas les lancer. Les tendre … Pitié faites qu’il ne soit pas parti. Tu ... Dois avoir faim, pas vrai ? » Là, quelque part, au-delà de la brume et des ombres, son cerveau tourne à toute vitesse. Une question logique reste, tourne au boucle, pourtant sans cesse rejetée. Esther, qu’est-ce que tu fais ?CODAGE PAR AMIANTE_________________Esther murmure en de104d Lazarus O'DohertyWatch this madness burning out the way Sous-espèce Walker Berger MalinoisCapacité particulière //Sur l'île depuis Quelques mois début 2021Situation maritale un mariage jamais vraiment terminé et une douce blonde en train de lui voler son coeurJob aucun encore, le temps de se remettre de ses émotionsQG Réapparu en Ecosse, il erre à Edimbourg depuis que la brume l'a recrachéAlignement neutre, il veut juste la paix pour lui et les siensCopyright //Messages 13Date d'inscription 01/05/2021Sujet Re [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Mer 7 Juil - 035 Une destinée un peu funèbre quand t'as personne sur qui compter; caresser les ténèbres c'est peut-être apprendre à les dompterthe song & the song & the songft Esther McGuinnessIl la fixe, grands yeux sombres qui reflètent la lumière pâle de cette nuit trop sombre, comme deux miroirs qui rappellent que cette carcasse sur pattes est encore hantée. Sa langue rose passe sur ses babines, lapant le sang qui coagule déjà sur l’email pâle. Il n’est pas étranger au goût vaguement métallique qui lui reste sur les papilles. S’ébrouant dans un couinement étouffé quand l’estafilade s’étire sous le mouvement, il tourne les talons et reprend en clopinant son chemin dans la pénombre. Un cri dans son dos le fait s’immobiliser. Il tourne la tête, interloqué par cette petit chose humaine qui s’agite dans tous les sens et bredouille des mots que ce qui lui reste d’humain comprend inconsciemment. Il s’est retourné et est revenu sur ses pas, émergeant du brouillard tel une créature de légende. Il fait un pas dans sa direction, la bête qui un instant plus tôt déchiquetait l’avant-bras d’un colosse devenue soudain hésitante, la tête basse. Une partie de son instinct lui hurle de repartir dans l’autre sens; il a tellement acquis le réflexe que la main humaine n’apporte que de la violence qu’il ne sait comment réagir à la douceur. Mais quand elle dégaine les friandises et que leur fumet vient lui caresser la truffe, son estomac se tord faim est devenue une compagne de tous les jours. Elle le tenace nuit et jour, sans répit, ne s’apaisant jamais des maigres restes qu’il chaparde, parfois au fruit de combats qui le laissent plus balafrés que repu. Un geste soudain plus brusque de l’humaine, un mot prononcé avec plus de vigueur, et la bête s’aplatît au sol dans un gémissement, répondant à un code si profondément ancré que même sa psyché fracassée est encore capable de le saisir. Son attention toute entière tournée vers les gestes de la jeune femme, la bête n’est pas à l’aise, mais la main qui tend le biscuit est si tentante. Il hésite, se relève à demi, se raplatit au sol dans un gémissement, torturé entre son instinct terrifié et sa famine douloureuse. La main soudain s’approche trop, et un grognement lui monte des cordes vocales, aussitôt suivie d’un couinement. Il lève vers l’humaine des grands yeux inquiets, trahissant comme seul peut le faire le regard d’un chien tout le conflit intérieur qui le tenaille. Finalement, rassemblant enfin tout le courage de la noble race qui est la sienne, il avance ventre à terre jusque’à la main, attrape le biscuit d’un grand coup de langue sur la paume familière, et détale ventre à terre, son butin dans les crocs. Le brouillas l’absorbe une nouvelle fois, le soustrayant à ce regard clair pareil à aucun autre. Il a perdu l’habitude de la bienveillance humaine, et ne plus comment y réagir. Le biscuit est à l’image de celle qui lui a fait cette offrande magnifique. Doux, sucré, chaleureux. Comme une caresse dans un monde qui n’a été jusqu’ici que violence. Il sent la maison, et réveille l’écho lointain de quelque chose qu’il a oublié. Son larcin consommé, il hésite un instant, à l’abri de la nuit. Puis, mû par un inexplicable instinct, il émerge de nouveau, s’asseyant par terre à deux bons mètres de la jeune femme, langue pendante. Et penche légèrement la tête en l’observant. Et juste comme ça, le prédateur rachitique de l’instant d’avant devient le toutou égaré depuis trop longtemps; son regard doux mais perplexe fixé sur la blonde, attendant qu’elle fasse le prochain pas dans cette étrange danse qu’ils s’apprêtent à mener. CODAGE PAR AMIANTE Esther McGuinnessWatch this madness burning out the way Capacité particulière L'art de survivreSur l'île depuis Juillet 2020Situation maritale CélibataireJob InfirmièreCommunauté Sans communauté à l'heure actuelleQG Edimbourg, Nord d'AlbionAlignement NeutreCopyright / Tumblr / BazzartDCs Riley O'Doherty ★ Alec Gudrunarson ★ Lyov Van Wesel ★ Elizabeth Donovan ★ Zebadiah H. Dockery ★ Nyx Somerset ★ Archibald Eros » RossiMessages 17Date d'inscription 27/03/2021Sujet Re [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Dim 11 Juil - 1647 Le teint blafard abîmé par la vie, habité par le doute, J'avance plein phares dans la nuit pour te trouver sur ma routethe song ⚝ Lazarus O'DohertyLa question tourne, sans trouver réponse ; figée dans sa tête, figée dans son corps. Tendue, elle-même est ébahie par sa propre témérité - par cette folie qui la prend soudain toute entière, lui arrachant les commandes de chaque verbe émis, décidant de chaque espoir non prononcé. Reste. S’il te plaît. Ne me laisse pas seule. Pas par sa peur, tremblante encore de choc, elle peine à garder sa main bien à plat en évidence. Les mèches de ses cheveux blonds fous collés devant ses yeux ne cachent cependant pas la peine qui traverse ses iris, et elle en vient à espérer que la nuit empêchera le chien de voir son état pitoyable. Parce qu’elle a tout d’un chaton à demi noyé de froid qui peine à se remettre d’un état de terreur qui n’a pourtant duré que quelques minutes à que la lune sera clémente avec elle, oui. Mais cela n’empêchera pas le cabot de sentir les phéromones que son corps dégage. Qu’elle le veuille ou pas, elle ne pourra pas lui mentir. Comme si elle savait, de toute façon. Elle n’en a pas encore conscience, mais elle ne le pourra jamais. Stupide inspire, pourtant. Doucement. Et chaque respiration est douloureuse à souhait, car elle sent chaque côte vibrer à chaque souffle émis. Vraiment. Qu’es-tu en train de faire ? Qui crois-tu impressionner ? Comme s’il allait rester. Comme s’il allait comprendre. Ce n’est qu’un chien. Un chien errant. Sûrement dangereux. Tu as vu comme il a bondit ? Comme ses dents ont déchiré les chairs ? Laisse-le partir, Esther. Laisse-le rentrer dans les ombres, son endroit familier. Tu as vu son état ? Tu as vu le tien ? Tu ne peux rien pour lui. Pars. Rentre-chez toi. Tout ça, c’est ce qu’elle se dit. Ce qui traverse son esprit malade, aveuglé, inconscient. Esther serre les dents pourtant. Elle serre les dents, en silence, et elle attend. Elle attend qu’un nouveau miracle se produise, lèvres pincées, yeux rivés sur ce corps amaigri qui déchire son cœur plus que tout ce qu’elle a pu traverser. Non. Non, je refuse de le laisser. Parce qu’il a besoin de moi. Elle ne sait pas mentir aux autres, c’est certain. Pourtant, elle sait très bien se mentir à elle-même. De ça aussi, elle en a conscience. Et ça l’irrite. Parce que tu es égoïste, Esther. Avoue-le. Il n’a pas besoin de toi. C’est toi qui a besoin de Elle a besoin de lui. Aujourd’hui plus que jamais. Et peut-être est-ce pour cela que le second miracle se produit, finalement. Parce que le chien s’est arrêté. Mieux. Le chien s’est retourné vers elle et a repris sa route, pour la retrouver. La rencontrer. Se figer, à quelques mètres douloureux. La fixer, alerte et grogner soudain, parce que sous la surprise elle a eu un geste tremblant, maladroit, brutal. Un sursaut d’âme. Elle s’est mordue les lèvres presque au sang en se traitant d’abrutie et s’est arrêtée de respirer ensuite. Espérant. Le sang battant dans ses tempes l’empêchant de penser. Sa vision s’est troublée un peu plus de larmes qu’elle a peiné à contenir, parce qu’après un temps à tergiverser et un moment douloureux à lutter, il est finalement venu chiper le biscuit avec cette délicatesse qui a broyé ce qui restait de peur en elle pour la remplacer parce quelque chose de plus détestable encore. De la haine. Car voir le chien dans un tel état l’a rendue malade et elle s’est surprise à subitement ressentir une nouvelle force germer en elle. Cette émotion familière car déjà connue en son coeur, elle l’offre à présent ceux qui s’en sont pris à cette pauvre créature. Parce que si ce chien est un tueur, il n’a certainement pas décidé de l’être par plaisir au départ. Pas quand elle repasse en boucle ce moment de lutte, ce combat contre lui-même, de la même manière qu’elle lutte contre elle-même à l’heure présent, la voilà qu’elle pleure. Comme un voleur, le chien est reparti, et Esther ne peut plus qu’offrir un couinement étouffé, les larmes dévalant ses joues tandis qu’elle s’effondre pour de bon, sa main humide de bave désormais serrée sur sa cuisse. Elle reste là, un moment. Une minute. Peut-être plus. Voilà. Tu es contente ? Tu as fais ce que tu as pu, et voilà le résultat. Maintenant, reprends-toi. Rentre. .Elle s’en veut, Esther. Elle s’en veut de ses propres silences, de cette incapacité constante à être elle-même trop coincée et trop fragile, livrée à elle-même dans ces moments de détresse. Elle inspire pourtant. Renifle. Fixe la paume de sa main avec un regard insondable et, de sa main valide couverte d’un mélange de terre, de gravier de sang qui ne lui appartient pas, sèche ses larmes avec la force qui lui reste. Le froid la fait frissonner encore, et c’est ce qui la pousse à relever le nez. Mais tu le sais, au fond de toi, pas vrai ? Que les miracles existent. Parce que ce chien est à l’image de tes idoles auréolés que tu as perdu dans l’autre monde. Un protecteur féroce, apparu comme par magie, qui ne te fera pas es un bon chien, n'est-ce pas ? » croasse-t-elle quand son regard croise le sien à nouveau, subjuguée, tandis qu’un poids quitte sa poitrine malmenée. Elle respire avec difficulté, Esther. Fébrile et gelée, elle reste pourtant quelques secondes de plus par terre, le temps que sa gorge accepte de nouveau les goulées d’air qu’elle force. Le temps que son palpitant se calme. Que ses émotions s'apaisent. Parce qu'il est revenu. Il est revenu et, enfin, le voilà à ressembler à la beauté qu’il est censé être un chien, certainement affectueux, qui la fixe comme dans ces tableaux amusants ou futur maître et futur chien se toisent avant d’échanger en un accord silencieux le plus beau des sacrements. Oui ... Tu es un gentil chien et pas ... Tu n'es pas un monstre, je le sais. ... S'il te plait, ne ... Ne sois pas effrayé. Je ... Je ne te ferais pas de mal. » Elle reprend, d’une voix un peu plus forte, un peu plus affirmée, mais toujours aussi étrangement douce, avant de se figer. Parce que quelque chose sonne faux. Comment peut-elle, elle, une étrangère, lui promettre pareille chose ? Il ne la croira es folle, Eshter. Mais peut-être est-ce justement pour ça qu’il est encore là et, étrangement, c’est un petit, tout petit sourire qui émerge sur ses lèvres. Et c’est avec toute la lenteur qu’elle peut qu’elle attrape de nouveau son sac pour chercher tous les autres biscuits qu’elle possède, la trace de ses larmes séchant désormais sur ses joues ... J'en ai quelques autres mais … Ca ne va pas te nourrir correctement, tu sais ? … Je ... J'ai quelque chose de mieux ... à la maison. ... Si tu veux. » Elle reprend, relevant les yeux vers lui, avant d’inspirer à fond. Dans son cerveau, une nouvelle lumière se fait, qui écrase sa partie critique complètement. Elle sait ce qu’elle va faire. Mais cela implique qu’il faut qu’elle se lève. Alors, lentement, elle pose un nouveau biscuit devant elle … Puis c’est ce qu’elle fait. Doucement. Son corps se déplie, se redresse. Ses genoux sont écorchés, mais elle n’en a que faire. Elle grimace simplement, ses jambes tremblent encore mais dû au froid et sa position inconfortable. La peur qui reste, c’est celle qu’il disparaisse encore. Esther relève le nez pour fixer le biscuit, puis le chien. Viens avec moi. », murmure-t-elle, avant de faire un pas en arrière. Puis un autre. Lentement. Sans se détourner de lui. Continuer de reculer, jusqu’à ce que, à une distance raisonnable, elle lâche un nouveau biscuit devant ses pieds et s’arrête, le fixant, son coeur se remettant à battre, son souffle s' te plait, doggy ... Laisse-moi t'offrir une PAR AMIANTE_________________Esther murmure en de104d Contenu sponsoriséWatch this madness burning out the waySujet Re [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Page 1 sur 1Permission de ce forumVous ne pouvez pas répondre aux sujets dans ce forum Description Voyagez en lisant le poème "Spleen Je suis comme le roi d'un pays pluvieux" écrit par Charles BAUDELAIRE 1821-1867. "Spleen Je suis comme le roi d'un pays pluvieux" de BAUDELAIRE est un poème classique extrait de Les fleurs du mal. Vous avez besoin de ce poème pour vos cours ou alors pour votre propre plaisir ? Alors découvrez-le sur cette page. Le téléchargement de ce poème est gratuit et vous pourrez aussi l’imprimer. Grâce à ce document PDF sur le poème de BAUDELAIRE, vous pourrez faire une analyse détaillée ou bien tout simplement profiter de très beau vers de "Spleen Je suis comme le roi d'un pays pluvieux". Sujets Informations Publié par Nombre de lectures 0 Licence En savoir +Paternité, pas d'utilisation commerciale Langue Français Extrait Je suis comme le roi d'un pays pluvieux,Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon,Ni son peuple mourant en face du bouffon favori la grotesque balladeNe distrait plus le front de ce cruel malade ;Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,Et les dames d'atour, pour qui tout prince est beau,Ne savent plus trouver d'impudique toilettePour tirer un souris de ce jeune savant qui lui fait de l'or n'a jamais puDe son être extirper l'élément corrompu,Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,Il n'a su réchauffer ce cadavre hébétéOù coule au lieu de sang l'eau verte du Léthé.

je suis comme le roi d un pays pluvieux